os pequenos nadas

 

noutro dia, num passeio pela baixa de Lisboa com uma amiga, desabafei que paradoxalmente tanto adoraria viver no campo, com o verde, o silêncio intercalado com os sons naturais, os animais e uma vida sossegada, como me imagino a viver no centro de uma cidade, num prédio centenário, com tectos altos e trabalhados, em que saio à rua e tenho uma parafernália de acontecimentos à minha porta.
creio que sempre senti isto e não será exactamente típico da idade.
de momento, essa plenitude idílica do campo ainda não me parece viável, ainda há muito a acontecer nas nossas vidas e sinceramente, para uma pessoa como eu que tenta evitar ao máximo andar de carro, morar num sítio campestre maravilhoso, em que para ir beber um simples café,tenho de conduzir...não me seduz. Eu vejo de facto esse cenário de campo na minha vida, mas mais para a frente.
para já, gosto de tentar unir o melhor desses dois mundos: vivemos no centro de uma cidade, com absolutamente tudo ao pé,sem necessitar de conduzir, mas ao mesmo tempo, é um bairro sossegado, cheio de flores, jardins e chilreares, onde da janela de casa, nem a lua falta a espelhar-se no rio.
vou a pé comprar o pão, beber o café, levar a minha filha à escola, a vizinhança cumprimenta-se, oferece ajuda para levar os sacos das compras, vou ao mercado, vou à florista, vou ao teatro, vou à casa de chá mais gira da cidade ( e arredores), palmilho as lojas de velharias e ainda me estendo na relva num dos sítios com a vista mais bonita do rio e de Lisboa.- a pé,tudo isto posso fazê-lo a pé.
e nem fazem ideia do quanto estas pequenas coisas podem tanto fazer pelo meu dia.

 

seco,duro,cru e estupidamente real

só agora vi este filme, apesar de já o querer ver desde que saiu no cinema. Sabia de antemão que mesmo que o fosse ver no cinema, a sensação de soco no estômago seria a mesma, se caso optasse por o ver em casa, no meu sofá.
foi o que aconteceu.
claro que vindo do Michael Haneke, não estava obviamente à espera de um mundo cor de rosa e de bandas sonoras memoráveis, porque aqui o memorável que se agarra às paredes do estômago é a crueza de uma realidade, ao som de um silêncio perturbante.
a questão é que isto é mais do que um filme. isto infelizmente é o reverso da medalha de tudo aquilo que é bom na vida:  é o lado negro, o poço escuro, a caverna.
este filme, que não é bonito de se ver, retrata um exemplo dos limites da dedicação e resistência humanas, mostra-nos o quão bonitos e saudáveis e quase eruditamente infinitos somos hoje. E amanhã....somos nada.
assistir à degradação crua e impiedosa de alguém que é tanto e foi tanto para nós, é das coisas mais atrozes que existem. infelizmente tenho-a na minha história de vida e só posso dizer que felizes são os que não sabem o que isso é. 

é na grandiosidade dos sentimentos que reside o melhor da essência humana e era tão bom que se tomasse isto como ponto de partida, logo desde os primórdios da existência.

e se não quiserem saber destes assuntos para nada, não vejam este filme, esqueçam este texto, mas também não pensem que isto só acontece aos outros.

objectos de desejo

Dois livros que eu inconscientemente há muito esperava e mais uma vez se concretiza a velha máxima de que quando menos se espera, as coisas (boas) acontecem.

 Jane & Serge- a family album  
Serge Gainsbourg era longe de ser um homem bonito, mas foi inegavelmente uma espécie
de génio, que como todos os génios, planava no limiar da loucura e da proeza.
Com Jane Birkin, formou um dos casais com mais estilo ( com o seu devido grau de loucura, claro )
de sempre.

Sharon Tate: Recollection
há pessoas que podem ter existido e deixado de existir há muito tempo, que independentemente da distância temporal, mal tropecei o meu saber na sua existência, apaixonei-me de imediato por elas, sem meios termos (aliás, como tudo aquilo por que/quem me apaixono).
A Sharon Tate pertence a esse rol, cuja vida culminou tragicamente num dos crimes mais bárbaros que existiu, em prol de uma loucura absolutamente desmedida, insana, cruel.

E agora tenho estas duas pérolas a caminho das minhas mãos, ao vivo,a cores e a preto e branco.

Catarse

 

a escrita é definitivamente uma cura, uma terapia, o remédio indispensável.
que nunca me falte a vontade, porque caso tal aconteça, eu já não serei eu, mas outra coisa qualquer.
escrever é falarmos de nós para nós, com a eventualidade de ao mesmo tempo o darmos a conhecer aos outros. Ou não.
é passear lado a lado com a nossa wild side e experimentarmos sensações limite, fora dos limites da nossa cabeça.
é poder dar vida ao e se  
é o manifesto da anti resignação
é voar sem asas
é o colírio aos olhos da alma
.
.
.
é o melhor antídoto para o lado mais negro da vida.
e quem escreve, definitivamente existe.

     
        

a qualidade do tempo ou tempo com qualidade

Tenho uma certa inveja dos workahollics. Ou portuguêsmente falando, daquelas pessoas viciadas em trabalho. No trabalho que têm de fazer todos os dias. E que adoram.
Daquelas pessoas que não são comidas pelo stress dos minutos que têm impreterívelmente de ser contados ao segundo. Ou se são, não se importam com isso.
Confesso que para equilíbrio da minha própria sanidade mental, tenho de habitar num plano paralelo e utópico, que metafóricamente vejo como a montanha que eu tenho que escalar: todos temos que ter um objectivo de vida quando nos levantamos da cama, e o meu é este.
Para quem é sugado por esse tal stress, que é o meu caso, acho que só ambiciona atingir a esfera da quietude, num plano quase transcendente, onde os relógios não são necessários e eu não precisarei de contar os minutos para nada.
Quietude, silêncio, tempo para o que / quem é realmente importante na minha vida, ser inundada de muitas palavras,sim, mas as escritas, que tanta falta me fazem todos os dias.
Ter tempo para estar mais tempo com a minha filha e vê-la a crescer lânguidamente, sem me chocar de repente com o facto do quão crescida que ela está.
Ter tempo para pôr o meu equipamento de alpinista ás costas, que é como quem diz, a minha toda parafernália de sonhos, planos e ideias e fazer-me à montanha, cujo cume está lá, à minha espera.
E eu acordo de novo amanhã, com os meus pés e cabeça assentes, no objectivo de o fazer.

  

relatos quotidianos

Por aqui, a pouco e pouco, as coisas vão tomando o seu lugar e o ritmo,embora haja a permanente luta pela conquista do tão precioso tempo, vai adquirindo uma cadência mais tranquila.
E assim, num repente, já estamos a meio do ano, ano este que parece ainda há 2 dias ter começado.
Gosto de Junho, que para mim (e já há muitos anos) irá ter sempre um sabor de agradáveis memórias,para além do sol, do calor e das inerentes festividades.
Temos acordado literalmente banhados pelo sol. Esta casa tem tanta luz,que creio ser possível bronzear-me cá dentro. E uma boa energia tremenda.

Hoje tive a primeira visita do carteiro:

chamam-lhe "revista". Pois eu chamo-lhe uma obra de arte.

 

a partir de agora não vou perder um único número, o conteúdo é belíssimo e o papel é de extrema qualidade. Apaixonei-me. Para além de ter bons conselhos para a vida.
Portanto, se isto não é começar bem o dia, mais nada o é.

depois da tempestade

...dizem que chega a bonança.
Viver cansa um bocadinho, ando para lá de exausta. Até à exaustão do seu significado mais profundo.
Mas creio que quando se alberga a alma na esperança de que amanhã será sempre um novo dia, (Scarlet O'Hara dixit) , as coisas têm de ser vistas como elas são e a paciência não tem outro remédio, senão existir,resistir e persistir. Oh se tem.
Portanto, a partir do momento que a roupa está no seu sítio, a chaleira está ao lume para preparar o chá, os gatos dormem tranquilamente, a menina rodopia descalça ao som deste som maravilhoso,

 
e eu finalmente me sento em frente ao computador a escrever, acho que já é mais do que meio caminho andado para dar repouso a mim,que já mereço.
E lá fora o céu está azul, o sol brilha, o rio em frente e os pássaros cantam.
Afinal,tudo está bem,quando acaba bem.